Монголы завыли, ошарашенные атакой во фланг, торопливо разворачивали коней, чтобы встретить угрозу, – и не успевали… Вспыхивали молнии воздетых к небу клинков, грозно хрипел Кояш, грудью сбивающий степняков на низких лошадях; тамплиер ловко отбил летящее в грудь Дмитрия копье и оскалился в страшной улыбке – белоснежной на черном от кровавых брызг лице. Время свернулось петлей, и не было конца битве – смерть хохотала, кричала, выла, скрежетала булатом и хлопала тетивой; булькала кровью, рвущейся из ран, и стонала последние слова деревенеющими губами умирающих.
